Nuevo año…

Al pasar de este año comenzamos a recordar muchas cosas, tocatas, reencuentros, creaciones, el devenir de las canciones, la nueva luz de nuevos amigos, experiencias enriquecedoras, solidificando convicciones, reanimando tiempos de ayer. Así con un presente majestuoso se nos presentan nuevos desafíos… agradecemos a todos los que se unen a todas nuestras alegrías.

Seguiremos por ahí en sesiones junto a ustedes y la invitación se extiende a toda la gente que no nos ha podido escuchar en vivo. Pronto estaremos junto a todos ustedes.

Esperamos que para todos sea un año muy positivo. Por ahí nos vemos.!!!

12 tribus.

Santoro huyendo hacia el mundo.

Hay un conjunto de sensaciones, tan específicas e inconfundibles en su naturaleza y a la vez tan infranqueables, que acuden despiadadas a la torturada mente del pobre Gabriel Santoro, como golpes furiosos de agua, como espadas de aire que atraviesan la noche y que lo llenan de terror, pues lo hacen recordar la terrorífica y a la vez sublime noche en la que perdió el control de sus ojos.

Solo era cuestión de evocar la memoria de esos momentos en los que la vista se rebeló contra el ya gastado cerebro de Santoro y reclamó la potestad de la luz y de las sombras. De pronto se puso a jugar con los colores y las formas que a su alrededor, revoloteaban incesantes. Primero fue como un remolino infinito de figuras después, como un río de corriente poderosa pero serena y constante, de líneas que se movían sin control y que dominaban las ventanas oculares que ahora sólo servían como un conducto por medio de la cual, esas líneas entraban y salían, como si transmutaran y se convirtieran en materia inconsistente, como de la que están hechas los sueños, las horas perdidas y los fugaces momentos de paz que compensan siempre el infatigable correr del pensamiento.

Quiso que el sueño le llegara como piano caído de un tercer piso y que lo golpeara despiadadamente y así poder librarse de la activa y febril tiranía de su vista, intransigente y firme contra  las ataduras que el cerebro precavidamente fabrica para evitar lo que él creía que era la “fatal” huida. El error de Santoro fue creer que la huida era hacia otro mundo, fantástico y lejano al que los humanos solo podían entrar perdiendo la razón; nunca se le ocurrió pensar que la huida era más bien hacia el mundo incomesurable y poderoso que nunca antes se le había ofrecido y que ahora sus ojos eran capaces de entrever. El mundo ese que está hecho tanto de la materia firme y grosera de la madera, como del polvo fino e inasible de las tristezas eternas, los silencios abismales y las pasiones endebles.

Y a pesar de  sus intentos por permanecer indiferente a esa huida de sí hacia el mundo, Santoro finalmente se dejó llevar hacia la fatal e increíble travesía en la que su ser se perdía en los contornos de este mundo y se convertía en su propia vista, en la esencia misma de lo que es y de lo que se mira.

Después de todo,  sintió que las palabras estaban de más y que lo único cierto era que ya no tenía vista, sino que él mismo la era, con sus infinitas líneas de colores corriendo sin parar en el fondo de su cabeza, que ya no era soberana de sus ojos, sino la bodega inmensa en la que él guardaba sus figuras, sus pedazos de vida y los recortes visuales del tiempo.

Adriana Magaly Garza

MEXICO

Ayer domingo y a sus brillantes 88 años de edad,  falleció el escritor Mario Benedetti, Uruguayo nacido el 14 de septiembre de 1920, y considerado una de las figuras más ilustres de la literatura hispana. En su gran legado nos deja más de ochenta libros de poesía, novelas, cuentos, ensayos y guiones de cine.

El logra crear un puente enamoradizo entre varias generaciones. Su  incansable curiosidad y su bolígrafo certero, lo acercan a los ojos lectores de variados músicos, que encajan sus acordes en sus letras, haciendo de esta mezcla, una clara ventana del sentimiento de una América entera.

Si cada hora viene con su muerte
si el tiempo es una cueva de ladrones
los aires ya no son los buenos aires
la vida es nada más que un blanco móvil
usted preguntará por qué cantamos
si nuestros bravos quedan sin abrazo
la patria se nos muere de tristeza
y el corazón del hombre se hace añicos
antes aún que explote la vergüenza
usted preguntará por qué cantamos
si estamos lejos como un horizonte
si allá quedaron árboles y cielo
si cada noche es siempre alguna ausencia
y cada despertar un desencuentro
usted preguntará por que cantamos
cantamos por qué el río está sonando
y cuando suena el río / suena el río
cantamos porque el cruel no tiene nombre
y en cambio tiene nombre su destino
cantamos por el niño y porque todo
y porque algún futuro y porque el pueblo
cantamos porque los sobrevivientes
y nuestros muertos quieren que cantemos
cantamos porque el grito no es bastante
y no es bastante el llanto ni la bronca
cantamos porque creemos en la gente
y porque venceremos la derrota
cantamos porque el sol nos reconoce
y porque el campo huele a primavera
y porque en este tallo en aquel fruto
cada pregunta tiene su respuesta
cantamos porque llueve sobre el surco
y somos militantes de la vida
y porque no podemos ni queremos
dejar que la canción se haga ceniza.

El gran vacío artístico que deja este gran hombre, sólo lo han de llenar todas aquellas canciones que dediquen su palabra en nuestro sonido.

Triste Nº 1

Por la mayoria vagamos descalzos

 seguimos el garabato de la lluvia

 hasta la tristeza que es el hogar destino

 la tristeza almacena los desastres del alma

 osea lo mejorcito de nosotros mismos

 digamos esperanzas sacrificios amores.

A la tristeza no hay quien la despoje
es transparente como un rayo de luna
fiel a determinadas alegrías.

Nacemos tristes y morimos tristes
pero en el entretiempo amamos cuerpos
cuya triste belleza es un milagro.

Vamos descalzos en peregrinación
triste tristeza llena eres de gracia
tu savia dulce nos acepta tristes.

El garabato de la lluvia nos conduce
hasta el hogar destino que siempre has sido
tristeza enamorada y clandestina

Y allí rodeada de tus frágiles dogmas
de tus lágrimas secas / de tu siglo de sueños
nos abrazas como anticipo del placer.

            Un gran abrazo de parte de todos los músicos del mundo.

                        Muchas gracias Don Mario Benedetti.

12 TRIBUS

18 de mayo de 2009

Un día, en una visita de amistad, al Liceo Experimental Artístico, note con mucho agrado que los alumnos no portaban sus uniformes escolares y deambulaban libres de corbatas, por el patio del colegio. Fue impresionante para mi notar como la importancia de sus prendas iban disminuyendo desde muy pequeños y entre ellos se hacia real la frase “LO QUE LLEVAS DENTRO, ES MAS IMPORTANTE“.

Un año después, cuando egresé de mi liceo, dominado por las corbatas, disfrute mucho la vida si ellas y empecé a experimentar con mi forma de vestir y comencé una especie de búsqueda del estilo, en mi nuevo mundo “civil”. Muy lentamente el desengaño se apoderó de mi, y sentencié que no había un nuevo estilo.

Todos en las calles lucen sus uniformes que la moda de turno les entrega a usar casi obligatoriamente, las corbatas eran reemplazadas por jokeys, zapatillas de marca, el pantalón anchísimo o ajustadísimo, conjuntos completamente negros ó conjuntos completamente de colores, incluso algunos se uniformaban de épocas pasadas para hacer la diferencia, pero era exactamente lo mismo, una forma mas de uniformarnos dentro de las aparecidas y distorsionadas tribus urbanas, que se convierten en blanco fácil de un mercado que nos sigue uniformando a todos obligatoriamente.

Caminando por el centro de la ciudad y viendo tanta gente vistiendo uniformada y creyendo que es libre de este paradigma; cierro los ojos, desabrocho mi botón incrustado detrás de mi nudo de corbata y revisto de una melodía pegajosa…”LO QUE LLEVAS DENTRO, ES MAS IMPORTANTE“.

Jorge Bello (Zorro)